Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, Haruki Murakami

Hacía tiempo que quería leer a Murakami. Tenía curiosidad, así que me hice con Crónica del pájaro que da cuerda al mundo sin saber muy bien qué esperar de él. Acabo de cerrar el libro y, francamente, sigo sin saber exactamente qué ha pasado desde el momento en que empecé a leer, aparte del tiempo, claro está. Menciono la cuestión del tiempo porque, en realidad, llevo leyendo este libro desde marzo. No ininterrumpidamente; lo he ido intercalando con otras lecturas, más que nada porque novecientas páginas, por muy de bolsillo que sean, no son algo que apetezca llevar en el bolso de aquí para allá, castigándote la columna.

En la fase final, sin embargo, he pasado de las advertencias de mi cuerpo y he arrastrado el libro allá donde iba. Quería leer más, saber qué estaba pasando, qué unía todas las historias aparentemente inconexas que me estaban explicando. Murakami es un autor raro. Quizás debería decir, mejor, y para evitar malentendidos, que tiene un estilo propio muy marcado y reconocible. No es un autor de los que te plantan delante de las narices, en un pis pas, aquello que querías saber; no, no, si de verdad te interesa saberlo, te lo vas a tener que trabajar, porque antes de llevarte allí te va a hacer pasar por un montón de historias que nada tienen que ver -en principio- con el caso que te ocupa. En realidad, el libro está formado por una serie de historias que abandona siempre en el momento justo para dejarte con ganas de más. Las va alternando hasta que empiezas a dudar cuál de ellas te interesa más, cuál de ellas es, realmente, la principal.

Es un autor explícito. En todo. Deja poco lugar a la imaginación del lector. Con poco quiero decir, en realidad, menos que la mayoría de escritores. Describe minuciosamente el hecho más trivial, como si realmente fuera determinante para el desenlace de los acontecimientos saber si se acabó o no la cena o qué textura tenían los espaguetis. Más explícito es, sin embargo, en las descripciones de acciones menos agradables. A mí me ha llegado a incomodar con la narración detallada de escenas de violencia, por ejemplo, por ser demasiado explícito en la descripción de los detalles escabrosos. No lo menciono como algo malo; si, como lectora, reacciono, es que está haciendo bien su trabajo (me ha recordado a un compañero en un curso de escritura. Después de leer su relato, en el que describía con una precisión preocupante la tortura de una chica a manos de un perturbado, yo le dije que estaba deseando que acabara. Con ello pretendía decirle, precisamente, que estaba tan bien escrito que había conseguido meterme en la escena hasta el punto de querer escapar de allí, aunque, por la cara que pusieron tanto él como los demás compañeros, no sé si supe transmitir el mensaje).

El joven Tooru Okada, que acaba de dejar su trabajo en un bufete de abogados, recibe un día la llamada anónima de una mujer. A partir de ese momento, la existencia de Tooru sufre una extraña transformación. Su mujer desaparece, comienzan a surgir a su alrededor misteriosos personajes, y lo real se degrada hasta cobrar tintes fantasmagóricos. Mientras los sueños invaden cada vez más la realidad, Tooru Okada deberá resolver conflictos que ha arrastrado a lo largo de toda su vida.

Aquí os dejo, también, la sinopsis de la editorial. Cualquier cosa que podáis imaginar a raíz de ésta no se acercará, ni de lejos, a todo lo que encontraréis tras las páginas del libro. Repetiré Murakami, seguro.

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